C’era un posto in città che ho chiamato il mio rifugio: un piccolo giardino tra due isolati, con tre panchine, un albero storto e un’atmosfera inaspettatamente silenziosa. Un posto dove si poteva sedere, prendere fiato, sentire i suoi pensieri. O almeno così era … davanti a loro.
Sono apparsi senza preavviso. Prima, uno, poi due, finalmente un intero piccolo battaglione. Qualsiasi sigaretta armata – lunga, corta, spessa, elettronica … come se stessero organizzando una mostra di tabacco con dimostrazioni pratiche. Si stabilirono sulle panchine con la fiducia delle persone che credono che il mondo le debba come un posacenere in ogni luogo pubblico.
Non hanno parlato molto. Non era necessario. Il loro fumo stava facendo tutte le comunicazioni. Venne per primo – strisciando verso di te, insolente, senza chiedere. Ha soffocato senza vergogna, ricordandoti che il tuo diritto all’aria fresca è stato evaporato con ogni clic dell’accendino. Anche il vento, il tuo unico alleato, a volte lasciato, si è rifiutato di partecipare a questa battaglia.
Dopo di loro, c’era una traccia: le padelle che fumano nell’erba, la cenere sulle piastrelle, l’odore nudo nei vestiti, nei capelli, nella pelle. Ho visto bambini che giocavano a pochi metri di distanza e l’aria intorno a loro spessa come la zuppa. Le madri che spingono i carrelli con una mano e con l’altra tengono una sigaretta: cure materne, guarnite con nicotina.
Il più fastidioso era la loro stessa indifferenza. È come se fossi invisibile. È come se fossi l’intruso, non tu. Nessun senso del luogo, riguardo alle persone che li circondano. Solo fumo, fumo e più fumo – nei polmoni della città, nei polmoni di tutti noi.
Quindi il giardino si è trasformato da un’oasi in una camera a gas con panchine. Ho smesso di andarci. E non perché qualcuno me lo proibisce formalmente. E solo perché sono venuti. E quando vengono i fumatori, la tua aria.
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di Investing678