Quindi il punto è questo. Voilà! Timbrato e segnato sulla fronte di tutti, come qualcosa che non si può togliere, non importa quale sia per il tuo colore, la tua religione, il tuo lavoro o il tuo genere, per via del tuo voto, ci sono mille ragioni, il punto è che dovrebbe esserlo. Raccolti in un sistema infinitamente stupido e quasi animalesco primitivo, archiviati come un cartone unto in uno schedario con vernice scolorita.

BANG! Chiusero la porta con forza, metallo su metallo tintinnò e ticchettiò mentre si schiantava attraverso il corridoio sotto le luci al neon lampeggianti. Abbiamo finito, è finito, è fatto a pezzi, che doveva essere fatto a pezzi, e non c’è parola migliore per dirlo, perché in realtà non ce n’è bisogno, niente caratterizza più precisamente/meglio questa stazione dove ci troviamo. Fanculo.

Porta la violenza tra le quattro mura e la distruzione allo stesso tempo, perché qui qualcosa non è stato solo danneggiato, come come un bambino piccolo distrugge il telecomando della televisione quando vuole lavarlo sotto il rubinetto… Voleva bene, sapeva solo un po’, le sue intenzioni erano pure e piene di bontà, forse voleva solo sciacquare i biscotti sbriciolati dai bottoni di gomma.

Non. Qui è diverso. Qui, per superbia e arroganza, per superbia ingigantita dal parvenu che si arrampica e sta al di sopra delle cose, per patetica e miserabile meschinità portata con sé dal semplice denaro = potere, le nostre anime, il nostro cervello e le nostre vite si sono ubriacate, la sobrietà e il bene che è in ognuno sono stati scaraventati di lato dall’artiglio del maiale, come il povero brandy dalla paglia calpestata sulla terra nera e fangosa. Eh, non berlo.

Qui burocrati codardi in abiti a maniche lunghe ascoltano le parole del segretario del partito e non si preoccupano che dica sempre qualcosa di diverso. Martedì contraddice sempre quella che lunedì era ancora la Grande Verità, la rivelazione quotidiana, la fuliggine sputata per terra davanti alla panchina. Siamo diventati lo sgradevole moccio asciugato nei pantaloni sotto il tavolo, l’acqua salata della palma sudata, che bisogna affrontare, quindi nascondiamolo, contiamo, spalmiamolo, non facciamolo nemmeno vedere. Tutti noi.

Ma per non avere troppe cose, la cosa più pulita è tagliarci la gola a vicenda. Il contadino si appoggia allo schienale e il suo mandingo gli cava l’altro occhio a mani nude, perché tutto può essere suo. Tutte le promesse. E per ogni promessa vale la pena uccidere l’altro, per ogni evenienza. Perché il contadino ha detto che esiste un solo bene, esiste una sola persona, non esiste nessun’altra. E tutto andrà bene. Ancora e ancora. #votateperfidesz

Soltanto "Essi" E "mi". Non pensarci, non vuoi capire, non vuoi meravigliarti di quello che capisci. Tutti gli infusi sono attaccati e li porti con te tutto il giorno: per strada, al supermercato e al parco, ma li porti anche al lavoro, a scuola di tuo figlio e in giardino. Il cocktail di canti monotoni e bugie scorre incessantemente nelle tue vene: "ci sono buoni e cattivi, solo buoni e cattivi. Non vuoi essere buono? Allora arrabbiati! Odia, posta, sputa, spinge e imbratta l’altro di merda. Chiunque sia. Te lo dirò."

Non lasciare che la bontà trovi posto in nessuno. Dimentica che loro sono umani e che anche l’altro è umano, dimentica come giocavano insieme da bambini. I padri dovrebbero dimenticare i figli, le madri anche le figlie, le prime parole, i primi metri in bici, se necessario, fare un giro con loro. L’agricoltore li sosterrà se hanno dubbi. Con parole e frasi, sicuramente, perché si sentano forti nei suoi confronti e possano continuare quello che magari non fanno, visto che non sanno nemmeno chi odiano. Gli è stato appena detto.

E quindi il bene. Per coloro che pensano che il nostro destino sia incastrato sotto le loro unghie. Non svegliarti neanche da questo incubo, anche se in fondo non capisci perché non credi ai tuoi occhi, perché non credi a te stesso. Non è necessario, non è mai bello quando ti rendi conto che una nazione è forte quando resta unita, quando tutti vengono ascoltati e la voce di tutti è ugualmente importante, quando tutti capiscono che non esistono né noi né loro, né il bene né il male.

Perché se una mattina fosse così, allora la minaccia non varrebbe più, la pistola sarebbe senza peso e la cartuccia vuota, allora la lista varrebbe quanto la carta su cui è scritta.

Ma è difficile arrivarci. Un’intera società deve inciampare in mille incroci, questo labirinto ha mille curve e i nemici si proiettano ovunque, dietro ogni angolo – dove andrebbe da sola – c’è l’immagine del diavolo stesso. Ma questa è solo la sua immagine. Il diavolo non c’è.

E ci stanchiamo. Ci stanchiamo e ti stanchi della lotta, della lotta, di quella coperta pesante che ti copre da tanti anni, che ti aspetta con un manifesto sul ciglio della strada, che ti arriva in TV, che dovresti avere paura, avere paura e spezzarti, rassegnarti e prenderti cura finché la rassegnazione diventa abitudine, l’abitudine diventa fede, la fede diventa convinzione. E tu sei il soldato di qualcun altro. Chiunque pensi di averlo capito da solo è quello da odiare e su cui sputare. Non proprio. L’odio per l’altro è cotto a fuoco lento…

E lì, dove i padri con i loro figli, gli amici con gli amici, coloro che parlano la stessa lingua e condividono lo stesso paese, le risate improvvisamente scompaiono dall’aria, il musicista di strada dalla strada e anche gli uccelli svaniscono. C’è anche silenzio dalla tensione e dallo stress. Ciò che avvelena, spezza e sfida l’umanità, e l’invidia prende il posto dell’aiuto agli altri e della condivisione della gioia degli altri.

Non puoi vivere nel veleno. Diventa sempre più difficile restare umani, la nebbia che non si alza è sempre più soffocante e la volontà si indebolisce. Lentamente non riconosciamo più non solo gli altri, ma anche noi stessi allo specchio, il posto dell’individuo è sostituito da una massa senza volto.

Non voglio un mondo simile per me, non voglio un mondo simile per i miei figli, i miei cari, i miei amici o chiunque altro. Un tempo potevamo chiedere e ringraziare, oggi possiamo solo comandare e pretendere. Perché non capiamo nemmeno più cosa sia un prego e cosa sia un grazie. Siamo insensibili, ne siamo stanchi.

Non c’è nessun posto dove fuggire, non c’è un angolo tranquillo dove possiamo sederci, non c’è un angolo nella nostra testa dove i nostri pensieri possano riposare. È una macchina distruttiva, alimentata dal desiderio di potere e ricchezza. E arriva a tutti. Ugualmente. Devi solo sapere se arrenderti o restare fermo, perché sei umano. Sensibile, empatico, disponibile. Questo è tutto ciò di cui hai bisogno. Capiamo. Questo è ciò che desidero.

Se arriviamo qui, nessuno avrà potere su di noi o su di te. La visiera calma il cavallo, non vede cose che gli altri ritengono inquietanti e si concentra dove gli viene detto. Ma il mondo è bello anche senza guardarlo attraverso l’obiettivo.

Chi vive con il potere del denaro non lo capirà mai. Coloro che abusano del potere del denaro. Chi semina vento raccoglie tempesta. E quando si sarà esaurita l’ultima immagine del nemico, quando questo popolo sarà stanco della lotta omicida, quando avrà mangiato l’ultimo articolo di giornale, bevuto l’ultima goccia d’acqua dalla terra e ascoltato l’ultima accusa inventata e l’ultima sporca menzogna, forse allora finalmente dirà no, basta. Perché non era quello che voleva. Nessuno lo voleva. Voleva una brezza primaverile nel parco, dove le ragazze ridono alle spalle dei ragazzi, dove il vecchio venditore di gelati strizza l’occhio e addirittura confeziona una pallina di complicità, dove avrà ancora importanza che viviamo in pace gli uni con gli altri. Perché solo nella pace si può costruire. E adesso qui c’è la guerra: un ungherese morde la gola a un ungherese. E questo è peggio, questo è più male di ogni altra cosa. Volja, eccoci qua. Siamo arrivati ​​qui. Ed è colpa nostra. Non avrei dovuto.

Ero lì, ho acceso una candela, mi sono ricordato di tutti quelli che amavo, ma non ci sono più, ho immaginato cosa avrebbero detto, cosa avrebbero detto a riguardo e mi sono calmato: questa è la cosa giusta. Mi hanno chiesto perché sono andato? Perché Szőlő utca è un simbolo, contiene tutto, molto di più dei muri e molto di più di quello che è successo dietro di loro. Szőlő utca è tutto: il potere, i suoi abusi, la violenza e la menzogna, il silenzio, l’oppressione e lo sfruttamento dei deboli, il crimine più sporco, la corruzione e le armi puntate a vicenda, la ribellione messicana, il ricatto e il fallimento, le chiese di Buda. Ho acceso la candela sulla sua tomba perché ne sono stanco. E dal creare un cuneo tra le persone. Questo paese ha più di un colore. Ma tre. E il mondo ne ha molto.

via del vigneto #simbolo #già basta

Foto: Dániel Németh, 444

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