Ecco una traduzione di Ellen Poplavska del lavoro di Zhadan. Questo si basa sui tempi bui dell’invasione iniziale degli oblast di Luhansk e Donetsk nel 2014. "L’orfanotrofio" condensato in un’unica poesia. Unisciti a noi a maggio per una discussione mondiale sulla poesia e letteratura rivoluzionaria ucraina. https://uabook.club/

Prendere

Serhiy Zhadan

Prendi solo ciò che è importante. Prendi le lettere che possiedi.
Prendi solo le cose che puoi portare da solo.
Prendi i panni e le icone della famiglia, prendi l’argento che risplende,
prendi le croci di legno, le piccole statuine di cera dorata.

Prendi il pane e qualche verdura e poi te ne vai.
Non torneremo mai più così dopo questa vigilia.
Non vedremo mai più le nostre città risplendere sotto il sole.
Prendi le lettere. Prendili tutti. Fino all’ultimo arrabbiato.

Non spetta a noi tornare in quel piccolo negozio di sigarette.
Non spetta più a noi asciugarci così bene.
Non spetta a noi trovare un volto familiare in vista.
Tu ed io siamo fuggitivi e dobbiamo correre tutta la notte.

Sta a noi correre lungo i campi di girasoli e strisciare.
Sta a noi fuggire dai cani e nasconderci tra il bestiame per dormire.
Dobbiamo prendere l’acqua con le mani negli accampamenti dove dobbiamo aspettare,
fastidiosi i draghi sulle bandiere di battaglia appese al cancello.

Non tornerai e gli amici si perderanno tra i mob.
Non ci saranno cucine fumose, non ci saranno lavori normali,
non ci sarà la luce del portico che riscalderà ogni persona che accoglierà,
non ci saranno più verdi vallate e sterili strade di periferia.

Ci sarà il sole imbrattato dai treni che non arriveranno mai in orario.
Ci sarà una fossa di colera ricoperta di calce.
Ci sarà sangue che cola dalle scarpe da donna mentre vanno,
guardie esauste delle grigie terre di confine sepolte dalla neve,

l’omicidio dei postini che trasportano un sacco vuoto,
il prete dalla risata spensierata che è stato impiccato e giace morto sulla schiena,
il silenzio dei cimiteri, il rumore della posta,
elenchi dei morti che il redattore leggeva al massimo una volta,

così infinito che non c’è nemmeno il tempo, e diventa noioso,
cercare in essi ogni mattina il tuo nome.